Du kleines Pflänzchen,
so schlank und zart,
gehts unter im Regen,
der Boden bleibt hart.
Wo du wuchst hinauf,
zwischen den Schatten
und neben kalten Steinen,
graben schwarze Ratten.
So bleibt die Sonne fern
und das Wasser bitter,
beugt Sturm deinen Stengel,
ziehen am Horizont Gewitter.
Du lauschst der Stille
und erwartest den Raben,
jene verdorrt dein Herz,
dieser, wirft dich in den Graben.